Авторская песня

[WIK]

Комбат,- это Тимур Шаов. ( а то, может, кто не знает)

[Belka]

Зоя Ященко и "Белая гвардия"

БЕЛАЯ ГВАРДИЯ

Белая гвардия, белый снег,
Белая музыка революций.
Белая женщина, нервный смех,
Белого платья слегка коснуться.
Белой рукой распахнуть окно,
Белого света в нем не видя.
Белое выпить до дна вино,
В красную улицу в белом выйти.

Когда ты вернешься,
Все будет иначе, и нам бы узнать друг друга,
Когда ты вернешься,
А я не жена и даже не подруга.
Когда ты вернешься,
Ко мне, так безумно тебя любившей в прошлом,
Когда ты вернешься -
Увидишь, что жребий давно и не нами брошен.

Сизые сумерки прошлых лет
Робко крадутся по переулкам.
В этом окне еле брезжит свет,
Ноты истрепаны, звуки гулки.
Тонкие пальцы срывают аккорд...
Нам не простят безрассудного дара.
Бьются в решетку стальных ворот
Пять океанов земного шара.

Красный трамвай простучал в ночи,
Красный закат догорел в бокале,
Красные-красные кумачи
С красных деревьев на землю упали.
Я не ждала тебя в октябре,
Виделись сны, я листала сонник:
Красные лошади на заре
Били копытами о подоконник.

Когда ты вернешься,
Все будет иначе, и нам бы узнать друг друга,
Когда ты вернешься,
А я не жена и даже не подруга.
Когда ты вернешься,
Вернешься в наш город обетованный,
Когда ты вернешься -
Такой невозможный и такой желанный?

[Belka]

ПЕСНЯ РЯДОВОГО

Когда закончилось все, мы осознали, что остались ни с чем.
Генералы делили победу за нашим плечом.
Мы стояли на коленях в храме среди тысяч свечей,
Благодарили Небо за право пожить еще.

Корабли уходили без нас, нас не брали на борт,
А в газетах писали, что каждый уцелевший герой,
Нашим домом, похоже, надолго, становился порт,
И рада нам была только та, что звалась сестрой.

Это конец войны.
Несколько лет в аду.
Только дождись меня,
Я по воде приду...
Как велика земля!..
Где-то цветут сады,
Мне бы дойти туда,
Мне бы глоток воды...

Неотправленные письма, как испуганные птицы в силках
Ломали крылья, пропадая в почерневших лесах,
Старуха выносила мертвых на костлявых руках,
Живые теряли разум, заглянув ей в глаза.

Мы стояли по горло в трясине, улыбаясь весне,
Мы глохли от взрывов, мы видели вещие сны,
Мы сжигали деревни, и плавилось солнце в огне,
Мы знали слишком много такого, чего знать не должны.

Мы обязаны выжить просто потому, что нас ждут.
И вдруг все затихло, мы не знали, что конец войны...
Не знали, что конец войны...
Нас оставили там, обрекая на самосуд.
Мы сделали все, как нужно, и теперь не нужны.

Это конец войны.
Несколько лет в аду.
Только дождись меня,
Я по воде приду...
Как велика земля!..
Где-то цветут сады,
Мне бы дойти туда,
Мне бы глоток воды...

Река нас вывела в город вдоль горных цепей.
День за днем оживали кварталы, вставала заря.
Мальчишки гоняли по крышам ручных голубей,
И глядя на них, мы понимали, что не все было зря.

Но мы отравлены дурью, мы чужие на этом пиру.
Эти марши оркестров, фейерверки помпезных ракет,
Эти флаги с гербами, реющие на ветру,
Это наша страна, которой до нас дела нет.

Это конец войны.
Несколько лет в аду.
Только дождись меня,
Я по воде приду,
Я по воде...

[Belka]

и, наконец, еще одна песня:

ФАКУЛЬТЕТ ЖУРНАЛИСТИКИ

Она сшила себе очень модную юбку
Из какой-то дешевой и тоненькой ткани,
Она курит отчаянно черную трубку
И мечтает увидеть себя на экране.

И выходит она на крыльцо института
В окружении мальчиков юных, безусых.
Без внимания к ней не проходит минуты,
Чем немало расстроены барышни курса.

У нее удивительно длинные ноги
И глаза восхитительно синего цвета,
Для нее срифмовали влюбленные вздохи
Два ужасно талантливых местных поэта.

Ей так нравится имидж богемного мира,
Болтовня об искусстве за чашечкой кофе,
Ей осталось полшага до спальни кумира,
Говорят, у него чисто греческий профиль.

В этом городе слишком свободные нравы,
Ей досталось немало и зрелищ, и хлеба,
Ей осталось полшага до денег и славы
И совсем уж немножечко до звездного неба.

Ей богатый старик снять пальто помогает,
Эпатируя лысиной радиоактивной,
И пока он в бокалы нектар разливает,
Ей становится вдруг и смешно, и противно.

Но когда мимо окон ее пробегает
Длинноногая школьница в платье нарядном,
Синеглазым огнем на лету обжигая,
Как ей хочется, Боже, вернуться обратно!


если кому понравилось, то подробне на сайте
http://www.bgvmusic.ru/index.htm

[Belka]

интересный факт:

Четыре текста "Белой Гвардии" цитирует в своих "Дозорах" популярный русский фантаст Сергей Лукьяненко, которому однажды кто-то из друзей посоветовал послушать песни группы, прислав ссылку на "белогвардейский" сайт.

[Balduran]

Недавно услышал песню, актуально и с юмором

+1. Интересно,можно ли здесь ссылки на MP3 выкладывать,не
сочтут ли это за пиратство ?
А то я сейчас на аву себе Веселый Роджер как раз повесил.
Пойду посоветуюсь с 3DMAXом.

[Balduran]

Кэп- это Тимур Шаов. ( а то, может, кто не знает)

Не понял. Кэп здесь не постил. Хотя я Кэпу всегда рад.
Может,3DMAX что-то откуда-то переносил,но что-то по пути потерял ?

[Balduran]

Четыре текста "Белой Гвардии" цитирует в своих "Дозорах"

Я тоже Белую Гвардию люблю,талант есть талант.

Belka,спасибо за пост.

[3dmax]

Может,3DMAX что-то откуда-то переносил,но что-то по пути потерял ?

Нет, эта тема пока не пострадала от моих шаловливых ручек.

Интересно,можно ли здесь ссылки на MP3 выкладывать,не
сочтут ли это за пиратство ?

Можно выкладывать всё, кроме рекламы и ссылок на порноресурсы.

[WIK]

Кэп здесь не постил. Хотя я Кэпу всегда рад.

Это я ошибся в ответе, уже исправил

[Nick_2141]

В тему новой Аватары Balduran'а и его подписи:

Б.Окуджава
ПИРАТСКАЯ ЛИРИЧЕСКАЯ
В ночь пеpед буpею на мачтах гоpят святого Эльма свечки,
Отогpевая наши души за все минувшие года.
Когда воpотимся мы в Поpтленд, мы будем кpотки как овечки.
Да только в Поpтленд воpотиться нам не пpидется никогда.

Что ж, если в Поpтленд нет возвpата, пускай несет нас чеpный паpус,
Пусть будет кpепок pом ямайский, все остальное - еpунда.
Когда воpотимся мы в Поpтленд, ей богу, я во всем покаюсь,
Да только в Поpтленд воpотиться нам не пpидется никогда.

Что ж, если в Поpтленд нет возвpата, пускай купец помpет со стpаху.
Hи бог, ни дьявол не помогут ему спасти свои суда.
Когда воpотимся мы в Поpтленд, клянусь, я сам взбегу на плаху,
Да только в Поpтленд воpотиться нам не пpидется никогда.

Что ж, если в Поpтленд нет возвpата поделим золото, как бpатья,
Поскольку денежки чужие не достаются без тpуда.
Когда воpотимся мы в Поpтленд, нас пpимет pодина в объятья,
Да только в Поpтленд воpотиться нам не пpидется никогда.

Когда воpотимся мы в Поpтленд, нас пpимет pодина в объятья,
Да только в Поpтленд воpотиться не дай нам боже никогда.

[Balduran]

Можно выкладывать всё, кроме рекламы и ссылок на порноресурсы.

Да,пусть П-к задумается.
Хочу добавить : http://forum.logan.ru/viewtopic.php?t=7445

В тему новой Аватары

Антон,песня мне знакома,не однократно слышал на концертах
бардов. Спасибо за внимание к моей пиратской аве.

А больше всего на тему пиратов мне нравится песня Миши Кочеткова
(он вел одно время на телевидении передачу об авторской песне
Гнездо глухаря, также есть одноименное бард-кафе с таким
названием в центре Москвы). На концерте Миши я тоже был.

БАЛЛАДА О ПЕЧАЛЬНОМ СКРИПАЧЕ
А.Вертинскому и моему деду.

Мой дедушка старый, но добрый старик
Мечтал, что я стану большим скрипачом.
И даже в далёком Милане
Я буду играть на концерте.
А внук его глупый закатывал крик,
Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
Он плавать мечтал в океане
На старом пиратском корвете.

Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперёд!,
И быть огромным, одноглазым
И даже раненым в живот.

Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый, раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера",
В объятьях гейшу задушив,
Кричать: "А ну, скрипач-холера,
Сыграй мне чёнь-ть для души!

Но время проходит, и дедушки нет.
Он больше не будет стоять над душой;
Теперь-то ему безразлично,
Что внучек -- скрипач в ресторане.
Он по вечерам достаёт инструмент
И мучает скрипку. И всем хорошо.
Ему ж это всё безразлично,
Ведь он далеко в океане!

Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом;
"На абордаж, орлы, вперёд!
Быть одноногим, одноглазым
И даже раненым в живот.

Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый, раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера"
В объятьях гейши умереть,
Крича: "А ну, скрипач-холера,
Давай играй, я буду петь!

Он спел бы под скрипку
Про скрип старых мачт,
Про боцмана -- злую собаку.
А маленький, злой, одинокий скрипач
Играл бы на скрипке и плакал...
--------------------------------------------------

Вспомнил я эту песню и решил сменить подпись.

[Balduran]

День у меня сегодня был трудным,несмотря на то,что был в отгуле.
Настроение грустное,под него подходит мой самый любимый бард
Юрий Визбор.
-------------------------------------------------------------------
Юрий Иосифович Визбор (20 июня 1934 –17 сентября 1984). Родился, жил и скончался в Москве.

Окончил факультет русского языка и литературы Московского государственного педагогического института им. В.И.Ленина в 1955 году.

Работал учителем на Севере, там же служил в армии. Был корреспондентом радиостанции "Юность", журнала "Кругозор"; сценаристом на студии документальных фильмов.

Журналист, киноактер, поэт и прозаик, драматург. Член Союзов журналистов и кинематографистов СССР. Один из зачинателей жанра студенческой и туристской песни.

Песни начал писать с 1951 года за малым исключением на свои стихи.

Занимался альпинизмом, участвовал в экспедициях на Кавказ, Памир и Тянь-Шань, был инструктором по горнолыжному спорту.

----------------------------------------------------------------------

А будет это так: заплачет ночь дискантом,
И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
И белый-белый снег падет с небес десантом,
Чтоб черным городам придать голубизну.
Чтоб черным городам придать голубизну.


И тучи набегут, созвездьями гонимы.
Поднимем воротник, как парус декабря,
И старый-старый пес с глазами пилигрима
Закинет морду вверх при желтых фонарях.

Друзья мои, друзья, начать бы все сначала,
На влажных берегах разбить свои шатры,
Валяться б на досках нагретого причала
И видеть, как дымят далекие костры.


Еще придет зима в созвездии удачи,
И легкая лыжня помчится от дверей,
И, может быть, тогда удастся нам иначе,
Иначе, чем теперь, прожить остаток дней.

------------------------------------------------------------------------
А помнишь, друг, команду с нашего двора,
Послевоенный - над веревкой - волейбол,
Пока для секции нам сетку не украл
Четвертый номер - Коля Зять, известный вор.
А первый номер на подаче - Владик Коп,
Владелец страшного кирзового мяча,
Который если попадал кому-то в лоб,
То можно смерть установить и без врача.

А наш защитник, пятый номер - Макс Шароль,
Который дикими прыжками знаменит,
А также тем, что он по алгебре король,
Но в этом двор его нисколько не винит.
Саид Гиреев, нашей дворничихи сын,
Торговец краденым и пламенный игрок.
Серега Мухин, отпускающий усы,
И на распасе - скромный автор этих строк.

Да, вот это - наше поколение, -
Рудиментом в нынешних мирах,
Словно полужесткие крепления
Или радиолы во дворах.

А вот противник - он нахал и скандалист,
На игры носит он то бритву, то наган:
Здесь капитанствует известный террорист,
Сын ассирийца, ассириец Лев Уран,
Известный тем, что, перед властью не дрожа,
Зверю-директору он партой угрожал,
И парту бросил он с шестого этажа,
Но, к сожалению для школы, не попал.

А вот и сходятся два танка, два ферзя,
Вот наша Эльба, встреча войск далеких стран:
Идет походкой воровскою Коля Зять,
Навстречу - руки в брюки - Левочка Уран.
Вот тут как раз и начинается Кино.
И подливает в это блюдо остроты
Белова Танечка, глядящая в окно, -
Внутрирайонный гений чистой красоты.

Ну что, без драки? Волейбол так волейбол!
Ножи отставлены до встречи роковой,
И Коля Зять уже ужасный ставит "кол",
Взлетев, как Щагин, над веревкой бельевой.

Да, и это наше поколение, -
Рудиментом в нынешних мирах,
Словно полужесткие крепления
Или радиолы во дворах.

...Мясной отдел. Центральный рынок. Дня конец.
И тридцать лет прошло - о боже, тридцать лет! -
И говорит мне ассириец-продавец:
"Конечно, помню волейбол. Но мяса нет!"
Саид Гиреев - вот сюрприз! - подсел слегка,
Потом опять, потом отбился от ребят.
А Коля Зять пошел в десантные войска,
И там, по слухам, он вполне нашел себя.
А Макс Шароль - опять защитник и герой,
Имеет личность он секретную и кров.
Он так усердствовал над бомбой гробовой,
Что стал член-кором по фамилии Петров.
А Владик Коп подался в городок Сидней,
Где океан, балет и выпивка с утра,
Где нет, конечно, ни саней, ни трудодней,
Но нету также ни кола и ни двора.

Ну, кол-то ладно, - не об этом разговор, -
Дай бог, чтоб Владик там поднакопил деньжат.
Но где найдет он старый сретенский наш
двор? -
Вот это жаль, вот это, правда, очень жаль.
Ну что же, каждый выбрал веру и житье,
Полсотни игр у смерти выиграв подряд.
И лишь майор десантных войск Н.Н.Зятьев
Лежит простреленный под городом Герат.
Отставить крики! Тихо, Сретенка, не плачь!
Мы стали все твоею общею судьбой:
Те, кто был втянут в этот несерьезный матч
И кто повязан стал веревкой бельевой.

Да, уходит наше поколение -
Рудиментом в нынешних мирах,
Словно полужесткие крепления
Или радиолы во дворах.
----------------------------------------------------------------

Нас исполняет музыка по лицам,
Нас исполняют судьбы, как по нотам,
Записанным в нестойкие страницы
Каким-то все напутавшим Фаготом.
В тех нотах есть живущие фигуры
И те, кто попрощался улетая,
Но в самой середине партитуры
Есть наша с вами песенка простая.

Припев: Смотрите, не забудьте позвонить
В тот час, когда настанет непогода,
Какое б ни случилось время года,
Чтоб этот час нам вместе пережить.
Смотрите ж , догадайтесь промолчать,
Когда нахлынет небо голубое,
Чтоб эта мысль явилась нам обоим -
Друг друга ненароком повстречать.

В наш век всему простому мало места,-
Из старого лишь моден перстень старый.
Я сам поклонник джазовых оркестров,
Но верю в семиструнную гитару.
И верю, что разлука есть потеря,
Что честь должна быть спасена мгновенно.
Я вас люблю, я в это тоже верю,
Хоть это, говорят, несовременно.

Припев.

Что было, то забудется едва ли,
Сорокалетье взяв за середину,
Мы постоим на этом перевале
И молча двинем в новую долину.
Там каждый шаг дороже ровно вдвое,
Там в счет идет, что раньше не считалось.
Там нам, моя любимая, с тобою
Еще вторая молодость осталась.

Припев.
-------------------------------------------------------------

Визбора я знал практически наизусть,одно время слушал
несколько лет не переставая.

[Комбат]

Одна из моих любимых песен Леонида Сергеева

На горе, на горочке стоит колоколенка,
А с нее по полюшку лупит пулемет,
И лежит на полюшке сапогами к солнышку
С растакой -то матерью наш геройский взвод.

Мы землицу лапаем скуренными пальцами,
Пули, как воробушки, плещутся в пыли...
Митрия Горохова да сержанта Мохова
Эти вот воробушки взяли да нашли.

Тут старшой Крупенников говорит мне тоненько,
Чтоб я принял смертушку за честной народ,
Чтоб на колоколенке захлебнулся кровушкой
Растакой-раз этакий этот сукин кот.

Я к своей винтовочке крепко штык прилаживал,
За сапог засовывал старенький наган.
"Славу" третьей степени да медаль отважную
С левой клал сторонушки глубоко в карман.

Мне чинарик подали, мне сухарик бросили,
Сам старшой Крупенников фляжку опростал.
Я ее испробовал, вспомнил маму родную
Да по полю ровному быстро побежал.

А на колоколенке сукин кот занервничал,
Стал меня выцеливать, чтоб наверняка.
Да, видать, сориночка, малая песчиночка
В глаз попала лютому - дрогнула рука.

Я ж винтовку выронил да упал за камушек,
Чтоб подумал вражина, будто зацепил.
Да он, видать, был стрелянный - сразу не поверил мне
И по камню-камушку длинно засадил.

Да, видно, не судьба была пули мне испробовать...
Сам старшой Крупенников встал, как на парад.
Сразу с колоколенки, весело чирикая,
В грудь влетели пташечки, бросили назад.

Я рыдал без голоса, грыз землицу горькую,
Я бежал, не думая, в горку напрямик.
Жгла меня и мучила злоба неминучая,
Метил в колоколенку мой голодный штык.

Горочки-пригорочки, башни-колоколенки...
Что кому назначено? Чей теперь черед?
Рана не зажитая, память неубитая -
Солнышко, да полюшко, да геройский взвод..

[Balduran]

Классика авторской песни Юрия Кукина невозможно здесь не представить.
-------------------------------------------
За туманом

Понимаешь, это странно, очень странно,
Но такой уж я законченный чудак:
Я гоняюсь за туманом, за туманом,
И с собою мне не справиться никак.
Люди сосланы делами,
Люди едут за деньгами,
Убегают от обиды, от тоски...
А я еду, а я еду за мечтами, |
За туманом и за запахом тайги.

Понимаешь, это просто, очень просто
Для того, кто хоть однажды уходил.
Ты представь, что это остро, очень остро:
Горы, солнце, пихты, песни и дожди.

И пусть полным-полно набиты
Мне в дорогу чемоданы:
Память, грусть, невозвращенные долги...
А я еду, а я еду за туманом,
За мечтами и за запахом тайги.
А я еду, а я еду за туманом,
A D A Dm
За мечтами и за запахом тайги.

2 июня 1964
Товарный поезд "Ленинград-Шерегеш"
------------------------------------------------------------

Париж

Ты что, мой друг, свистишь?
Мешает жить Париж?
Ты посмотри, вокруг тебя тайга.
Подбрось-ка дров в огонь,
Послушай, дорогой,
Он - там, а ты - у черта на рогах.

Здесь, как на плас Пигаль,
Весельем надо лгать -
Тоскою никого не убедишь...
Монмартр у костра,
Сегодня - как вчера,
И перестань, не надо про Париж.

Немного подожди,
Потянутся дожди,
Отсюда никуда не улетишь.
Бистро здесь нет пока,
Чай - вместо коньяка...
И перестань, не надо про Париж.

Закрыла горы мгла,
Подумай о делах,
И перестань, не надо про Париж,
Ну перестань, не надо про Париж.

Август 1964
Каз
---------------------------------------------------------
Ссылка на тексты :
http://www.bards.ru/archives/author.php?id=209

На аудио(не только Кукина): http://www.bards.ru/old_audio/
-----------------------------------------------------------------------

Еще раз Лена Казанцева:

Если б я была свободна...

Если б я была свободна,
Если б я была горда,
Я могла б кого угодно
Осчастливить навсегда.

Но поскольку несвободна
И поскольку не горда,
Я могу кого угодно,
Где угодно и когда.